Все вот говорят «Море-море». Такое большое, красивое, бла-бла-бла…
А я море не люблю. Я родилась и выросла у моря. Не скажу, что очень близко – полчаса пути, но по сравнению с другими людьми, теми, кто живет посередине континента я почти на берегу. Может, для других это чудо. Я понимаю. Те, кто живут в Москве, Томске, Киеве и в любимом «городе зимы» - Ярославле, для них море, быть может, чудесно, прекрасно, волшебно.
Не люблю я море. Нет. Ходишь, разодетый в цветастый костюм, как светофор, как клоун, песок жжет пальцы, ненавистное солнце, ненавистные люди. Нет, я не то, что людей не люблю. Просто они временами создают такой гам. И все одинаковые. Потому я люблю приезжих из сел или хотя бы из небольших городов. В них есть изюминка, они индивидуальны, не так слились с окружающим миром. Да даже сравнить мой город, Херсон. Тут у всех (ну, или у многих) есть индивидуальность. Сравнить уже с Киевом или тем же Ярославлем – так там просто серая масса. Нет-нет, я не хочу никого обидеть. Я вообще-то наоборот – очень доброе существо, которое искренне в жизни никому не желала зла. Ни разу. Всегда стремилась помогать, всегда хотела добра. Другой вопрос, что все мои попытки приносят беды. У меня удача, как у черной кошки. Смотри, человек пнет просто так, без видимых причин, потому, что ты – черная кошка и должна приносить неудачу. А пнет – оступится, набьет шишку и кидает камень вслед: «Вот, это всё ты, неудачу принесла!» Да что я жалуюсь? Я уж привыкла – как с кошкой поиграют, погладят, подождут, пока мышей переловлю (или кого вам? Тараканчиков, да?), а потом пнут под зад ботинком. Надоела, мол. Ну, это образ жизни. Но не обо мне речь. А о людях.
Вот смотрим на улицу. Идет среднестатистический человек. Та-а-ак… Джинсы, свитер, спортивная куртка, шапка, ботинки… да это же самый обычный парень. Таких сотни тысяч по улицам ходят. При чем по улице каждого города. Они все, как на подбор. Даже ведут себя одинаково. Выглядят зажатыми, слабыми, никогда не смотрят в глаза, будто чего-то боятся. А если заговоришь с ними – тут же набросятся с кулаками или того хуже, пальцы веером и будут повторять одну и ту же фразу: «Не, ну ты шо, не поняла? Я тебе гаарю…». А все почему? Да потому, что ты не такая, как все. Или – среднестатистическая девушка. Выгляну на улицу… о, вон идут три красавицы! Опять же джинсы. Обтягивающие. Волосы крашены в светлый, обязательно длинные, обязательно вьющиеся. Сумочка, в который и 10 гривен не поместятся (а еще говорят «О, я так устала, моя сумочка такая тяжелая!» Пррр!), куртка с мехом. Короткая и приталенная – фигуру подчеркнуть. Да где ж той фигуре-то взяться, деточка? Тебе же только 14! А ведь выглядит на все 18. Это называется косметикой. А вы представьте, какой она будет лет в 20. Я сама не очень крашусь. Дело не в том, что протестую против таких устоев или прям так хорошо выгляжу (даже наоборот – совсем нехорошо). Скажу честно – мне просто лень. И снова я отхожу от сути. Вы посмотрите – какие все одинаковые. Ну, нет, нет у вас индивидуальности, вы-то поймите! Как не хочется общаться с людьми, которые, как клоны. А ведь приходится.
На меня все таращатся. Я не похожа хотя бы тем, что ношу шляпу. И тут не в моде дело. Под ней я скрываю вечно растрепанные волосы и синяки под глазами. А учитывая то, что одеваюсь в основном в черное и строгое, похожа на 200-летнего зомби, выбравшегося из могилы. Потому, как не выхожу на солнце. Я полутьму люблю. Когда на все 4 этажа дома горит одна крохотная свеча. А когда гаснет становится вовсе приятно. Лишь звезды освещают через тонки промежутки штор и жалюзи, ничто не мешает, лишь иногда завоет пес и эту песню подхватит второй и третий и…
Я к чему веду. Ну, мало индивидуальностей. А те, которые есть,- их не ценят. Меня вот готом называют. Да не гот я, не гот! Просто не люблю подбирать цвета. Не причисляйте меня к своим субкультурам. Я очень люблю готический стиль. Мне нравятся соборы, а ведь в этой архитектуре есть свой смысл. Ведь готика, как эпоха позднего Ренессанса, возникла тогда, когда люди начали отходить от церкви, задумываться о религиях. И, подумав, вот к чему привела их готика: человек никогда не достанет рукой до небес. Посмотрите на скульптуру, на архитектуру готики: стремящиеся вверх и резко обрывающиеся воздушные фигуры. Ведь видно, что кто-то или что-то пытается дотянуться до рая, хоть отлично знает, что этому не быть. Но так ли оно важно? Ведь главное – иметь цель в жизни. И стремится к ней. Даже достигать необязательно. Не приход к цели имеет сладкий вкус. А все те страдания, ночи без сна и борьба с преградами – вот, что главное. Именно эта война, когда ты ползешь на свет, когда нет сил, но ты продолжаешь идти к заветной цели – именно этот путь заставляет почувствовать тебя живым. Вот, что я понимаю под готикой. А современность всё переиначила.
Ладно. Зовите меня готом. Ну вас. Не хочу спорить – еще больше врагов наживу.
Уф, вот я понаписывала на тему людей. Пора закруглятся. Вот, что я хотела сказать.
Не люди заставили меня возненавидеть море. Нет, не люди. Незачем было писать предыдущие 6 абзацев. Я не люблю море за то, что оно неживое. Нет-нет, не спорьте! Лучше присмотритесь. Как отмерено, как ровно идут волны. Темно-синяя рябь воды. Пришел ветер – пришел шторм. Взошла луна – прилив. Всё одинаково. Раз за разом, всё повторяется снова, и снова, и снова… нет, живые существа так не поступают. Они не повторяют всё так одинаково, по часам. Хоть раз, но собьются, хоть раз, но передумают, остановятся, обернутся.
Я море не люблю. И люди тут не при чем.
