Написано после третьего прочтения "Долины Совести"

Иногда мне кажется, что у меня есть руки-ветки,
Я колючками цепляю людей за сердце, держу.
Я в себе, словно в сказочной клетке,
Но я никому о себе не скажу…

Иногда мне кажется – если меня не будет,
Эти не будут грустить, ведь они – не настоящие.
Может, просто не поймут эти люди,
Но вдруг будут другие, зрящие?

А иногда становится страшно –
Не надо было так много книг читать.
Что те, для кого моё присутствие неважно,
Без меня начнут умирать…